Не читать дальше.Оплата дневника в очередной раз закончилась.
Позавчера люди на работе сообщили чудную вещь: нам собираются уменьшить зарплату, убрать какой-то там процент. Ннда... Ещё бы, зажрались совсем, такие, блядь, суммы получаем. Вот ещё вопрос был об увеличении рабочего дня... Вообще, на работе всё страньше и страньше. Хотя бы тот эпизод с медосмотром, на который всех записали, а когда все записавшиеся явились, оказалось, что списка никто не присылал и никто о медосмотре не договаривался и за него не платил. Очень показательный случай, по-моему.
"Это всё-таки не Кафка <...> Особый жанр, чисто местный. Научились уютно существовать внутри Кафки, вот в чём дело. Все пытаются понять, а ведь очень просто. Вся так называемая особость заключается в уютном существовании внутри того, в чём жить нельзя" — "Списанные", Дмитрий Быков.
Вот только в отличие от героев книги, я нихрена не соображаю в отечественной истории и современности.
И в целом чувствую себя ужасно тупым. Выпотрошенное, взвешенное, пустопорожнее состояние вдруг ни с того ни с сего. Как будто вчерашний день остался где-то в другом измерении...
У меня температура 37. Совсем незначительная, но постоянная.